deserção suave

Generalizar sobre o ser humano, elaborando abstrações, não me interessa ou diz respeito. Precisei de uma semana para apreender a inversão dos parâmetros contemporâneos que se opera em “A Pele que Habito”, um Almodóvar trágico. De mim sei o que posso saber hoje, e o que posso saber a cada instância da linha descontínua da existência parece sofrer das irregularidades do terreno. O que posso saber de mim hoje mostra (a mim) alguém diferente de quem já me supus ou acreditei em outras paragens, ainda que aparentemente sob a mesma pele. O que mais me espanta é como algumas pessoas — e aqui traio a intenção de não generalização — conseguem estar sempre iguais, operação que parece demandar um esforço admirável de acomodação. Vejo a pele que habito envelhecendo aos poucos, enquanto o ser que espreita sob ela... é... é o que o cotidiano permite, o que as energias de hoje permitem. Eu preciso agradecer aos amigos, os poucos que o abraço de hoje consegue abrigar, por não desistirem de mim, apesar do (tão) pouco que tenho conseguido fazer ou oferecer. E preciso também reconhecer que tenho me obrigado a estar mais presente. Nenhum clichê de amizade, apenas uma deserção suave dos lugares comuns.

para o dia de hoje

"A beleza que devora a visão alimenta-se da desordem." (Herberto Helder)

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durval discos

verissimo, domingo, n'o globo

POETAS

Luis Fernando Verissimo

1/09/13

Ainda não sabemos tudo sobre Marte, mas sabemos o bastante para dizer que ele nos decepcionou. Marte foi um blefe. Os tais canais vistos pelas lunetas antigas, provas de que haveria alguma forma de vida inteligente no planeta, mesmo que fosse só de engenheiros, não eram canais. Nenhum vestígio de qualquer tipo de vida apareceu em Marte, muito menos o de uma civilização de homenzinhos verdes, ou de qualquer outra cor, com a capacidade para invadir a Terra. Anos e anos de literatura premonitória e previsões terríveis foram desperdiçados. Nos apavoraram por nada. Como no Iraque, também não havia armas de destruição em massa em Marte.

Mas, se Marte revelou ser um imenso parque de estacionamento, que não ameaça a Terra, isso não quer dizer que não existam civilizações lá fora que cedo ou tarde entrarão em contato conosco, exigindo nossa submissão ou anunciando a invasão.

Nada nos assegura que, se ainda não fomos invadidos por exércitos extraterrenos, não tenha havido — ou esteja havendo neste momento — missões de prospecção e espionagem, feitas por destacamentos avançados ou por agentes isolados. Não quero assustar ninguém, mas vou contar. Já tive contato com um desses agentes extraterrestres. Desconfiei quando ele disse “Vocês são engraçados...” e eu perguntei: “Vocês”, quem? “Vocês” brasileiros? “Vocês” carecas? “Vocês” míopes? Destros? Cardiopatas? E ele respondeu: “Vocês, gente.”

E me confessou (já tinha bebido um pouco) que não era deste mundo, era de outro, e estava prospectando o Universo inteiro atrás de um planeta para ser colonizado pelo seu. Achava que tinha, finalmente, encontrado este planeta. Era a Terra. No seu relatório, recomendaria que a Terra fosse ocupada e sua principal riqueza natural explorada, pois era o que faltava no planeta do qual viera.

Perguntei qual era a riqueza natural que nós tínhamos e eles não e o extraterrestre respondeu: “A poesia.” E perguntou: “Você sabe que a Terra é o único planeta do universo conhecido em que as pessoas dão nome aos ventos?” Fiquei lisonjeado com aquilo, pensando: “Taí, somos todos poetas e não sabíamos”, e perguntei o que fariam com os poetas da Terra no planeta dele.

— Comê-los, claro — respondeu ele.

E explicou que não havia mais poetas no seu planeta porque já tinham comido todos. Ou como eu imaginava que eles tinham se tornado uma civilização tão avançada?

Disponível em: http://oglobo.globo.com/opiniao/poetas-9766351#ixzz2de4PLvyL

a poesia existe para que a vida ganhe ritmo

Mas peço perdão

pela heresia

de pressupor

uma finalidade

para a poesia.

a pele que habito (pedro almodóvar, 2011)

O filme “A Pele Que Habito” traz latente questões não redutíveis a uma abordagem simplificadora. Depende muito da forma com que é apropriado pelo espectador. Por exemplo, o papel libertador da arte, ou a possibilidade de se ir muito além da pele, ao contrário do caráter aparentemente epidérmico (sem que isso soe uma redundância) da contemporaneidade. De todo modo, é um Almodóvar bastante subversivo — e perturbador.

enfim, manoel de barros

EU NÃO VOU PERTURBAR A PAZ

De tarde um homem tem esperanças.

Está sozinho, possui um banco.

De tarde um homem sorri.

Se eu me sentasse a seu lado

Saberia de seus mistérios

Ouviria até sua respiração leve.

Se eu me sentasse a seu lado

Descobriria o sinistro

Ou doce alento de vida

Que move suas pernas e braços.

Mas, ah! eu não vou perturbar a paz que ele depôs na praça, quieto.

Manoel de Barros. Poesia completa. São Paulo: Leya, 2010, p.35. 

Rubem Braga

O padeiro

Levanto cedo, faço minhas abluções, ponho a chaleira no fogo para fazer café e abro a porta do apartamento — mas não encontro o pão costumeiro. No mesmo instante me lembro de ter lido alguma coisa nos jornais da véspera sobre a "greve do pão dormido". De resto não é bem uma greve, é um lock-out, greve dos patrões, que suspenderam o trabalho noturno; acham que obrigando o povo a tomar seu café da manhã com pão dormido conseguirão não sei bem o que do governo.

Está bem. Tomo o meu café com pão dormido, que não é tão ruim assim. E enquanto tomo café vou me lembrando de um homem modesto que conheci antigamente. Quando vinha deixar o pão à porta do apartamento ele apertava a campainha, mas, para não incomodar os moradores, avisava gritando:

— Não é ninguém, é o padeiro!

Interroguei-o uma vez: como tivera a ideia de gritar aquilo?

"Então você não é ninguém?"

Ele abriu um sorriso largo. Explicou que aprendera aquilo de ouvido. Muitas vezes lhe acontecera bater a campainha de uma casa e ser atendido por uma empregada ou outra pessoa qualquer, e ouvir uma voz que vinha lá de dentro perguntando quem era; e ouvir a pessoa que o atendera dizer para dentro: "não é ninguém, não senhora, é o padeiro". Assim ficara sabendo que não era ninguém...

Ele me contou isso sem mágoa nenhuma, e se despediu ainda sorrindo. Eu não quis detê-lo para explicar que estava falando com um colega, ainda que menos importante. Naquele tempo eu também, como os padeiros, fazia o trabalho noturno. Era pela madrugada que deixava a redação de jornal, quase sempre depois de uma passagem pela oficina — e muitas vezes saía já levando na mão um dos primeiros exemplares rodados, o jornal ainda quentinho da máquina, como pão saído do forno.

Ah, eu era rapaz, eu era rapaz naquele tempo! E às vezes me julgava importante porque no jornal que levava para casa, além de reportagens ou notas que eu escrevera sem assinar, ia uma crônica ou artigo com o meu nome. O jornal e o pão estariam bem cedinho na porta de cada lar; e dentro do meu coração eu recebi a lição de humildade daquele homem entre todos útil e entre todos alegre; "não é ninguém, é o padeiro!"

E assobiava pelas escadas.

Rubem Braga. 200 crônicas escolhidas. 29.ed. Rio de Janeiro: Record, 2008, p.321-322.

um grande clássico da mpb